lunes, 22 de mayo de 2017

Mi Sangre


Somos un pueblo cenizas de lucha,
leyendas de fuerza, dolor y templanza,
herencia que late y navega nuestras venas.

Somos batallas, cantadas, escritas, vividas.

Cronistas de indias actuales, dormidos aletargados.

Sueños de libertad que no mueren…
Que siguen, porque aún somos ese pueblo propio, en busca de los que el mestizaje nos robo...

Recordando en nuestros genes con el sonido de las quenas, y zampoñas
de alpargatas, casería, siembra, y pastoreo.

El frio mental que llevamos, de la ausencia del poncho de humildad que nos falta.

Descendientes de Puruhaes, Cañaris, de Incas…

Ahora sumisos, doblegados, frente a otros colonos, intentado despertar, de la niebla alienante del ensimismo.

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