Unas cuantas gotas...

Ojalá fuera mariposa de grandes alas coloridas mariposa de selva, con casa en cada flor. Ojalá fuera colibrí de hábiles tácticas, de volar rapidito y colorido, dueña de árboles frondosos. Ojalá fuera serpiente fuerte y poderosa astuta depredadora azabache de piel hipnótica. Ojalá fuera mariposa o colibrí pensándolo bien ojalá fuera serpiente y no Eva.

Mi abuelo me contó que el sobrevivió que todos asustados y llorando corrían por las callejuelas. corrían a ver a sus mujeres e hijos en las casas en la carrera se escuchaban los gritos se llaman los padres y los hijos Mi abuelo me contó que el sobrevivió Y que en la esquina estaba un pequeñito Frágil su cuerpecito yacía en el piso  No se podía hacer nada por el Era el hijo único de los vecinos Las casas de  piedra pishilata en el suelo Nada importaban, Eran los ambateños, las mujer, niños y hombres  bajo escombros lo más importante. Mi abuelo me contó que el sobrevivió y que mi abuela y el mayor de mis tíos también, que juntos corrieron a la plaza para enterarse que la iglesia Matriz no existía más… Mi abuelo me contó que el sobrevivió Y que ayudo durante largos días a sacar de los escombros a la gente en las ruinas de la iglesia mi abuelo nunca quiso contarme todo lo que vió me decía que ese horror sin nombre nadie

Somos un pueblo cenizas de lucha, leyendas de fuerza, dolor y templanza, herencia que late y navega nuestras venas. Somos batallas, cantadas, escritas, vividas. Cronistas de indias actuales, dormidos aletargados. Sueños de libertad que no mueren… Que siguen, porque aún somos ese pueblo propio, en busca de los que el mestizaje nos robo... Recordando en nuestros genes con el sonido de las quenas, y zampoñas de alpargatas, casería, siembra, y pastoreo. El frio mental que llevamos, de la ausencia del poncho de humildad que nos falta. Descendientes de Puruhaes, Cañaris, de Incas… Ahora sumisos, doblegados, frente a otros colonos, intentado despertar, de la niebla alienante del ensimismo.